Da inexistente ordem nas coisas

2004-02-01T13:15:00.000Z

Vale a pena escrever um blog?

Bem, achei que sim e que não. No fundo, não será equivalente a cuspir-mo-nos no vazio de um ecrã? ou talvez não... ou talvez sim, e se sim, porque não?

2003-10-08T01:26:00.000+01:00

Preciso de ti?

Não, mas gostava de te encontrar...

2003-09-27T22:30:00.000+01:00

Sexo, ou...

não há dar nem receber
apenas sensações,
que fazem fluir os gestos
num corpo
que são dois complementos.

(alguém sabe o que é isto?)

2003-09-27T21:39:00.000+01:00

Palavras

Palavras, modelos, palavras, sons que se articulam e não preenchem nada... apenas enfeitam o vazio.
O que é afinal a sinceridade? Qualquer acto é expressão de tantas coisas, todas elas reais em mim (pelo menos a vontade de imaginá-las persiste)...
(são só mais palavras, eu sei)

E o que é a sinceridade no Outro?

Não sei o que procuro nos Outros e começo a duvidar que o encontre se com isso me deparar...
(ou será isto só medo? De quê?)

2003-09-13T09:16:00.000+01:00

Tristeza

Parece que das bocas só saem arames, enfeites metálicos bonitos mas inúteis.
E eu, que só queria um abraço...

2003-09-11T21:51:00.000+01:00

Deus morreu

Deus morreu. Mas a vontade louca de uma certeza que trouxesse, de algum modo, conforto, segurança, não. No fundo, os deuses agora são outros…
Não se espera por Deus para a redenção da existência – anda-se à procura da cara metade. Continuamos a não estar sós – estamos acompanhados por esperanças de moldes diferentes…
Nas rádios, a Paixão é celebrada exaustivamente. Vestimo-nos com a última máscara da moda para podermos entrar na dança da procura… Estranho como uma coisa tão anti-natural como a crença num ser que traga com ele dias de sol mais brilhantes – um ser humano que, ao mesmo tempo que trabalha e lida com as ansiedades subjectivas do seu dia, manifesta carinho, ardor, sensualidade, Tudo, durante um período de tempo que só termina quando a morte os separa – dure e perdure. Uma crença que, em cada namorada e namorado frustrados, em cada ser amargurado porque a relação não o satisfaz, em cada mulher espancada e marido violento, em cada orgasmo fingido, em cada puto disléxico e mal-amado, em cada encornanço cobarde, é contradita, espezinhada, ridicularizada. É fé, no fundo. E talvez tanta angústia só sirva para acreditar com mais força no dia em que uma pessoa nos trará Vida (um ser calculo, vestido de vermelho, qual Pai Natal a oferecer o presente dos nossos sonhos - demência colectiva, como no tempo da caça às Bruxas…).
Vida começa agora, neste instante, eu escrevo, tu lês, respiramos. O que existe para além deste ecran, desta mesa, deste espaço? Existimos, pura e simplesmente, pendurados no vazio e na assignificância disto que é ser consciente.

Ainda bem: a minha Deusa és tu, Maria.

2003-09-11T21:50:00.000+01:00

Voltei.

2003-08-21T16:21:00.000+01:00

!
Não posso deixar de saudar o incentivo e a beleza do jazzmorto.
!

2003-08-21T16:16:00.000+01:00

Uma árvore que cai longe de qualquer sistema perceptivo faz barulho?

No meu caso, humana: uma árvore que cai a ouvir o seu próprio som faz barulho?

Se sim, porque escrevo eu este blog público?
Se não, porque escrevo eu algo tão publicamente inacessível que nem sei se estás aí? Esperança que o remoto seja transposto?

2003-08-21T16:11:00.000+01:00

...
Ainda não morri. Mas as palavras estão numa pausa até Setembro, interrompida hoje.
...

2003-08-07T22:00:00.000+01:00

Tudo passa... outro tudo vem

Caminhamos: há paisagens que ficam para trás, portas que se fecham - e há a tristeza da perda de um tudo sem promessas... Mas o despirmo-nos das roupas que já não nos assentam é também ficar disponível para procurar as cores do amanhã...
No fundo, há portas que têm que se fechar para que outras se abram. Mas a impermanência do hoje persegue-me! É difícil, às vezes, simplesmente continuar - apetecia-me um algo que ficasse ao longo do sempre...
Esse algo sou Eu.
E, às vezes, presentes inesperados acontecem (o Universo a dizer-me olá)...

2003-07-28T09:17:00.000+01:00

...
Vou acampar durante uma semana...
...

2003-07-27T21:53:00.000+01:00

Tenho medo

Um medo aperta-me a barriga, às vezes... e eu encolho-me: desejo um cobertor imaginário que me adormeça ao som de canções de nanar. E, assim, posso esquecer que tenho que escolher, cumprir-me, romper com a realidade cómoda que se me oferece, como um sofá quente, erguer-me, ir – e ficar só.
Ir mais longe é deixar o aqui, porque o aqui é apertado, abafa, e, às vezes, precisamos dos espaços abertos da aventura, da aragem fresca do desconhecido. Desconhecido de nós porque é sempre nele que viajamos…
Mas vou: embalo o meu medo, que, na verdade, dá outro brilho à paisagem – como se ela fosse mais preciosa porque estou a conseguir encará-la – e caminho.

2003-07-26T05:59:00.000+01:00

Obrigada

Obrigada
aDeus

2003-07-26T05:56:00.000+01:00

Para ti

Choro (por isso escrevo, como bem percebes: pensando o que sinto, não choro tanto...)
Mas, amanhã, o sol promete arco-íris...

2003-07-25T13:40:00.000+01:00

Blogoesfera ou mundo de eus em blogs

Andei por aí a vaguear pelos meandros labirínticos deste mundo de monólogos - vozes que, por alguma razão, precisaram de vir para aqui dizer coisas - entrecortados por breves diálogos, fugas que nos fazem andar de um lado para o outro.
Encontrei pedaços de mim por aí, uma inspiração gritada no escuro, imagens bonitas num outro que posso ser eu, pitadas de gatalhadas cheirosas, palavras bonitas desalentadas... e muito mais que ficou perdido durante a viagem.

Tanta coisa, tanta coisa: andamos a reinventar maneiras de nos dizermos...

2003-07-24T15:10:00.000+01:00

Para cada um de nós - vocês

"This hour I tell things in confidence,
I might not tell everybody, but I will tell you."

Walt Whitman
Song of myself

2003-07-22T15:31:00.000+01:00

Necessidades

Precisamos que a realidade dos outros nos confirme. Só depois de perceber quão premente é a nossa necessidade de confirmaçào - nós somos também os sinais nossos que deixamos nos outros - podemos começar a libertarmo-nos disso, a lidar com as necessidades humanas do eu...
Porque assim como não há nada que seja intrinsecamente algo - tudo é segundo as múltiplas percepções que sobre esse tudo se tem - se não formos suficientemente autónomos para conseguirmos manter uma percepção de nós correcta, afundamo-nos nas percepções que os outros têm de nós. E assim andamos à deriva no mar de espelhos onde reflexos perdidos nos devolvem uma imagem de um Eu fraccionado.
Mas, mais do que nossos, os reflexos que encontramos são sinais do Outro em nós. Na verdade, somos unos - cada Outro que se aproxima é apenas um espelho que reflecte uma parte de nós - porque reflecte segundo si.
É tào difícil acreditar no nosso Eu sozinhos! Desligarmo-nos daquilo que nos dizem que somos para acreditarmos no que sentimos ser, ou sabemos ser capazes de ser. Entender as palavras do Outro como mero acidente, efeito provável de um milhão de causas que não conhecemos. Usá-las para nossa reflexào, nunca as encarando como verdade última... Assim, sabemos o que somos mas estamos, de facto, sós - porque percebemos que ninguém mais nos vê.
Cheguei a pensar em possibilidades de encontro entre dois seres: mas quando acontece isso?
Andamos em grupos para obtermos a imagem de nós mais optimista possével, servimo-nos dos outros como pretexto para monólogos em que cada um fala à vez, ligamos os outros às representações que precisamos que tenham - porque à falta de afirmaçào, objectivamo-nos a partir daquilo que não somos.
Curioso como cada grupo tem o seu antagonista particular. Que podem ir desde os pretos preguiçosos até aos brancos racistas, passando por toda uma multiplicidade de formas... Entre os quais, está muito em voga, as pessoas que não pensam, os trabalhadores, a sociedade, os humanos transformados em autómatos... Todos esses antagonistas têm uma única função - servem para pensarmos, aliviados "Eu não sou assim (sou muito melhor)".
Fugas, fugas, fugas - enquanto não percebermos o que somos e afirmarmos isso, concretizando-o no dia a dia, fazendo das nossas palavras e acções uma expressào daquilo que somos - então, podemos andar de roupas diferentes, mas, no fundo, somos filhos da mesma cobardia.

2003-07-22T00:03:00.000+01:00

Drogas

Drogas ou síndrome de fuga compulsiva para a frente... Espantoso com tão poucas substâncias são reconhecidas como dogras quando tantas existências se parecem consumir, sonâmbulas, no mundo ilusório que para si próprias criam. Ou talvez eu simplesmente, não perceba nada do que é isto... Desabafo vazio porque confissão cansada: afinal sou eu a única que sabe o que é isto - a minha realidade, que é tudo quanto existe para mim. Daqui avisto, interpreto, ajo e reajo com tudo o que me rodeia. Ou melhor, com tudo o que assumo que me rodeia. A realidade é inventada por cada consciência a partir de dados que não existem enquanto tal uma vez que cada coisa apenas existe enquanto é percepcionada por uma consciência. Assim, a realidade não existe - pois se cada ser percepciona coisas diferentes sempre subjectivas qual a objectividade que devia estar ao alcance de todos nós? Cada um deforma a sua visão, lugar único onde vive.
Talvez qualquer crença se resuma a esta superstição: uma realidade objectiva que se manifesta através dos fenómenos que observamos. Padrões, modelos, medo de perceber que afinal não há leis? Que o meu, o teu, o dele intelecto é o único capaz de julgar alguma coisa sobre mim, ti, ele?
E talvez todas estas normas, padrões, convivência forçada para sobreviver que tem o nome de sociedade se baseie no mesmo medo: só que desta vez cobrimo-lo com as roupas e atitudes que toda a gente usa para nos esquecermos dele... Drogas...

2003-07-20T15:02:00.000+01:00

Divagações

...
O dia amanheceu brilhante e vai entardecendo luminoso embalado pelo vento suave com cheiro a pinhal verde, terra lavada.
Entre tanto ar, posso deixar-me pura e simplesmente andar por aí, animal humano perdido na toca. Quero um não sei quê que não se exprime - que talvez não exista afinal, mais do que este agora que espera por mim...
...

2003-07-19T23:26:00.000+01:00

Irritações

Estou irritada. Não consigo discutir com ninguém sem me exaltar.
No fundo, estou farta que não percebam as minhas ideias. Em todo o lado o mesmo: as nossas palavras não são ouvidas como elas próprias, sendo antes inseridas num quadro geral para o qual se possuem todos os contra-argumentos. Servem portanto como chave para toda a argumentação inútil do Outro contra um algo que nós não dissémos em vez de serem a base de um diálogo entre duas individualidades.
É claro que eu me queixo mas não tenho tido paciência para emendar isso: interrogar o Outro até chegar a uma base comum de entendimento. Porque, no fundo, muitas palavras são só cortinas atrás das quais se esconde...
Muito poucas pessoas falam com o Eu na boca: e isto também é para mim. Às vezes, é pura e simplesmente difícil (porque é mais indigesto quando ninguém escuta?).
Irritação, irritação ou tristeza que apodrece cá dentro? Pois é... Mas cada um tem direito à sua tristeza - não vale a pena andarmo-nos a irritar inutilmente.

2003-07-15T16:39:00.000+01:00

A felicidade assusta

Corremos de um lado para o outro. A nossa agenda está cheia de coisas que temos para fazer, na cabeça pairam as ameaças do que ainda não fizémos.
Atrás de nós, um passado que, sentimos, nos subjuga, à nossa frente um futuro combinado, arranjado, dividido em rotinas de sobrevivência, esquemas que autorizamos que alguém combine para nós. O agora não interessa ou julgas que eu tenho tempo para utopias? eu sou uma mulher séria. Dentro de nós a interrogação autónoma é abafada com o sorriso escarninho que julgamos, vem do tudo à nossa volta.
A existência é então convertida em tempo de trabalho, tempo de repouso, tempo para comer, tempo para dormir, tempo para limpar a casa, tempo para estar com a família. Amedrontados, seguimos as pistas do prazer que outros deixaram para nós. Juntos engarrafamos as estradas e enchemos o ar de fumo: somos tantos que tudo não podia ser de outra maneira - trabalhar para ganhar a vida ou julgas que o dinheiro cai do céu?. Juntos nos entregamos a divertimentos que nos libertam, enquanto nos queixamos melancolicamente da escravatura imposta: estás a ver? esta é a maneira fixe para relaxar depois da merda da repartição, bebe agora que a discoteca fecha às 5. Juntos vamos. Juntos estamos. E não se pergunta porquê.

Porque no fundo fundo da resposta está o medo. A terrível insegurança. Cair nesta solidão desamparada que é existir.
E ninguém gosta de assumir que é cobarde. Mais vale culpar o estado, o governo, o capitalismo, os papás, a sociedade da nossa (in)existência patética. Porque ser escravo eh ter telhado sobre o qual dormir e adormecer a consciência. E mais vale um escravo de coragem reconhecida - partir montras à frente da polícia, bater em vândalos, mandar o patrão à merda, enfrentar os sindicatos, dizer alto que o professor eh estupido, enfrentar as kalashnikovs pela pátria, enfrentar os No Name Boys porque são do Benfica, bater em pretos porque estão a dar cabo do país, bater em homos porque estão a dar cabo da raça - do que assumir a profunda autonomia da nossa consciência separada e única. Porque para isso não há bíblia: e, quem sabe, podemos acabar pensando que partir montras nao e assim tao produtivo, ou que fazer parte da polícia não faz sentido, ou que ser empregado nao completa o ser, ou que ter dinheiro não me dá tudo o que quero... e depois vem a mudança solitária...
Mas, infelizmente, a nossa individualidade persegue-nos.
Quer isto dizer, que mesmo quando pensamos ignora-la, obrigando o nosso ser aos preceitos que, julgamos, nos fazem o melhor, ele espreita por entre as agruras do dia a dia e sussura "Eu não queria ser assim". E, claro, depois vem a ansiedade, a frustração: não se pode ter tudo - ou nos obrigamos a seguir o que se passa à nossa volta e entramos em conflito connosco ou seguimos sós aquilo em que acreditamos, encontrando em nós a aprovação dos nossos actos (não será isso autonomia, afinal).
Porque será que não é óbvio que harmonia e felicidade só se conseguem de uma maneira? O sensação de continuidade do nosso ser é a única coisa que permanece ao longo da vida... de que vale a ilusão de um exterior face à objectividade do nosso Eu? A sociedade dá a ilusão de segurança, de pertencer a algo, mas depois de nos transformar em produtos de série...

2003-07-15T13:09:00.000+01:00

Estou feliz.

Ainda bem que a vida não faz sentido nenhum: posso tentar ser livre - buscando a minha maneira de ser feliz.!

2003-07-14T20:13:00.000+01:00

Pois é.

Luz-de-sala amarelada que cai e inunda o ar. Sentada, teclo.
Murmúrios de pessoas à minha volta. Neste sítio, somente as teclas se requebram em estalidos metálicos que desumanizam a linguagem que fluente vem dali...

Da inexistente ordem nas coisas... Pois é. Tudo é. Apenas é. Mas um apenas do tamanho do cosmos, ou seja: um apenas que veste o número da nossa imaginação.

Minha. Minha imaginação. Pois que sei Eu sobre os Outros?